Não sei o que foi feito,
Diante da lágrima da rosa,
Ela morre lentamente, ela apenas morre...
Nada diz sobre seu nome,
E ele o estranho, cessa, desiste no momento,
A sua busca está no lodo.
A dor sufoca, e é muito ameaçadora.
A morte chama, e clama por sua chama,
Ama e não ama, é a lama, é a lama.